Humedad

The week in pictures: 3 February 2012

Llegas de madrugada y deslizas, en silencio, los pies descalzos, con cuidado, entre las sábanas de la cama. Frías, húmedas. Como son aquí en el norte.
Llega el escalofrío y te acurrucas sobre ti misma.
Hace mucho que esa humedad te cala los huesos de manera diferente. Aprendiste que no era el sitio sino tu corazón roto quien te maltrataba por las noches.
Ahora el sitio es quien te abre los brazos, te acomoda entre el par de edredones. Te susurra una nana para que te duermas.
Gracias a Dios que sobreviviste, no habrías podido seguir en pie sin volver a ver estas playas una vez más. Siempre una vez más. Siempre los pies helados y la sonrisa de oreja a oreja.

Tú eres el viento

Me gustaría poder decirte exactamente cómo hacerlo. Decirte que hay un botón en algún sitio, un interruptor. Me encantaría contarte la receta mágica que utilicé para dejar de derramarme cada mañana y cada noche.

vía

Quizás si te cuento cómo era y cómo es sientas algo, una chispa, esperanza. Pero qué te puedo decir que no sepas ya. No quiero aburrirte ni invocar a la tristeza, que de esa ya tenemos suficiente.

Quiero invocar a los colores bonitos, a las flores, al camino de hierba sin cortar que se aplasta cuando pisas. Quiero que recuerdes ese olor a césped recién cortado, justo antes de la tormenta. El olor a lluvia. El olor a mar. Y si no lo recuerdas quiero que te imagines allí y que tu mente se imagine algo parecido. Lo que pueda.

Quiero que pienses en tumbarte en la arena de una playa vacía, el cielo gris y ni una pizca de viento. Así te ves, ¿verdad? 

Inmóvil, aplastada por una especie de gravedad extraterrestre. Pero no, mi amor, tú eres el viento. El que mueve las nubes y las hace desaparecer. El que susurra en las hojas de los árboles y te canta al oído. El que levanta la arena creando tempestades destructivas. Eres el huracán, la tormenta que limpia el aire, la lluvia que despeja el cielo.

El viento que pasa por donde sea y, si no puede, lo tira todo abajo. 

Eres invencible y no te lo crees.

Ahora toca volver a empezar.

Jazmín

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Nadie me dijo que pagaría el precio tantos años. Nadie me dijo que seguiría sintiendo el hormigueo bajo la cicatriz cuando ya no consigo localizarla.
Nadie me dijo que solo con leer ciertos poemas recordaría cómo olía estar enamorado.
Pienso en las veces que me mentí a mí misma y mentí al mundo.
La mentira no la sé. Sólo sé que nada era verdad.
Intento pensar en las flores. En sus pétalos y en su fragancia. Recuerdo el jazmín.
Cuando sabes que está pero no lo encuentras. Otras hojas lo han tapado, pero sigue sintiéndose más que cualquier otra flor. Su fragancia pesa más que la de la flor más bonita.