Para la Marilyn que pocos quieren conocer

La musa de este blog es Marilyn Monroe, por si no había quedado claro antes. Marilyn es una completa olvidada -a pesar de lo que parece- en el mundo. Solo se la recuerda como el mito sexual y por ser el icono que es ahora. Pero en Norma Jeane había una niña perdida, una adolescencia inexistente, mucho arte sin explotar y sobre todo, había mucho miedo. Marilyn Monroe es para mí un mito porque a pesar de lo que todos pensaban de ella, a pesar de cómo la trataban todos, ella se ha convertido en lo que es. Un icono. Un mito.
Ellos la mataron. Todos aquellos que solo veían en ella sexo y dominación. Marilyn era una artista que no consiguió brillar todo lo que debería haber brillado, por el lastre de su pasado y de como era. Y de "Norma Jeanes" está lleno el mundo, mujeres despreciadas, a día de hoy, porque solo son un cuerpo a ojos de los demás. Y yo lo siento, lo siento en el alma.
Ella escribía. Tenía una ortografía desastrosa y algunos se reían de eso, aunque fuera con cariño. Yo también me hubiera escandalizado si la mujer más bella del mundo, y también la más famosa, hubiera escrito delante de mis narices un "estava". Pero ella escribía lo que sentía, porque sabía que nadie oía su voz cuando hablaba.
Ella es para mí una musa, un ejemplo a seguir, un modelo. Ella merece ser recordada por lo que era y no por lo que es.

Una historia de maltrato y dolor re-empieza cuando desaparece un personaje, porque el maltratado tiene todas las de ganar entonces. Qué pena que sea siempre demasiado tarde para ver una sonrisa más, una caída de pestañas, un reflejo del sol en dorados tirabuzones.

A veces tan horrible es la vida que mi cabecita se plantea si alguna vez sonrió y sintió esa sonrisa...

La foto que preside mi blog desde hace ya muchos muchos meses es una foto de Marilyn Monroe, en la que, la primera vez que la vi, me daba la sensación de que tenía un bolígrafo en la mano. Vi por unos segundos a una Marilyn pensativa y divertida porque estaba escribiendo... Ese es el porqué.

“Ay maldita sea, me gustaría estar muerta

-absolutamente no existente-

ausente de aquí –de todas partes-

pero cómo lo haría

Siempre hay puentes-

el puente de Brooklyn

Pero me encanta ese

Puente (todo se ve hermoso desde su altura

y el aire es tan limpio) al caminar parece parece

tranquilo a pesar de tantísimos

coches que van como locos por la parte de abajo.

Así que tendrá que ser algún otro puente

uno  feo y sin vistas

-salvo que me gustan en especial todos los puentes-

Tienes algo…

Y además nunca he visto un puente feo”

Si fuera 1850...

Y fuera de una burguesía aunque esta fuera baja, iría a fiestas con vestidos sencillos pero preciosos y bailaría al son de una música que no taladraría mis oídos sino que balancearía suavemente mi cabeza y mis brazos, como si estuviera flotando en aguas tranquilas...
Tendría conversaciones sobre literatura y teatro con caballeros encantadores que me tratarían como a una dama, porque eso sería yo: una señorita cultivada con conocimientos sobre las artes y con muchas ganas de compartirlos.
Sabría tocar un poco el piano y tendría una ligera idea sobre ballet.
Mi pelo, recogido en un moño alto y con dulces tirabuzones, como marcaba la moda, estaría adornado con una flor de jazmín que habría encontrado en uno de mis paseos mientras buscaba ese lugar perfecto donde sentarme a leer.
Así sería mi vida, podría ser Elisabeth Bennet y tener para mí a Mr Darcy, pero soy Marina Ortiz, del siglo XXI, donde las cualidades deseadas en una mujer han cambiado y donde escasean los Mr Darcy.

Elegancia

Sensual pestañeo al mirar hacia un lado. Seducción en las comisuras, en la sonrisa de los carnosos labios. Ceja arqueada, insinuante. Un tirabuzón colabora con la belleza, y junto a la oreja, un susurro y un suspiro.
Elegancia muerta. Su herencia, cada vez más mustia, está repleta de pómulos, narices y labios falsos.
Es lo que no muestras lo que más dulce queda tras esa sedosa tela cosida en Dior.
No es un pelo rubio, negro o rojo. No son tallas. No es Chanel N°5.
Es la esencia.

Cambios

Lo pensais todos... Admitirlo... Os parece que estoy ¡LOCA!

La verdad es que puede que sólo haya nacido artista, pero sin talento.

Esa gente existe de verdad, os lo prometo. Bueno al menos yo pienso, luego existo -cogito, ergo sum; que según mi profesor de filosofía quedas mejor si lo dices en otro idioma-.

Yo soy artista, soy poeta, soy actriz. Pero hasta ahora nadie se ha dado cuenta porque soy artista sin talento. Está intrínseco a mi persona ser Marina, ser artista, ser nadie.

A todo esto sólo quería admitir de nuevo mi locura, mi embriaguez mental, mi soledad.

Pero soy feliz, estoy cambiando, soy la misma persona que era hace 5 años, pero después de todas las heridas ahora llevo caparazón.

Por mucho que cambie nunca dejaré de ser Marina, la artista, porque soy yo. Aunque ya no sea como a ti te beneficia. Quizás el que ya no es quién era eres tú.

Por eso ya no somos.

Secretos

Ya no hay nada secreto, ya no puedo escribir aquí y decir como me siento porque esto ya lo lee mucha gente que conozco...
Con lo cual sólo me queda escribir cosas tan abstractas y personales que nadie las entienda, o que sólo entiendan unos pocos.
También puedo dejar de escribirlas aquí y empezar a guardarlas en el ordenador.
También confío en que los corazones desgarrados son más artísticos, y que las pelis bonitas no siempre acaban bien.
También desconfío ahora mismo de la veracidad de los cuentos de hadas, o de vampiros (Luna Nueva). Confío en mi cuerpo, biológicamente hablando, y lo digo como estudiante de letras que soy...
También que cuando se cierra una puerta se abre una ventana y si es así ya estoy soñando con que ventana es.
También tengo esperanza aunque estúpida, de no estar equivocada y de a la vez si estarlo, supongo que sólo yo entiendo esto.
También supongo que debería haber titulado esta entrada "También" pero los títulos me van y me vienen.
Y También me estoy dándo cuenta de que todo este texto no tiene ningún sentido estructural... Pero nunca me ha gustado seguir reglas estúpidas, escribes lo que sientes hasta que se acaba el espacio.

Gracias y mucha suerte.