Cuento los días. Con miedo.
No sabría como mirarte, pero a veces, entre el sueño y la vigilia pienso en tus ojos.
No tolero tu media sonrisa ni todo lo que nunca pasó entre nosotros.
A veces no estoy segura de si recuerdo o imagino nuevas historias. Más me gustaría que todo hubiera sido una ficción de mi mente y que el volcán que tú eres nunca hubiera destrozado el huracán que yo soy. O al revés.
Siempre fuimos versátiles para odiarnos.
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